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山村的清晨

          仿佛就是一段闪亮的历史。留在落日映照的  河面,留在我岁月的脑际里,许久不曾忘怀过。那一缕又一缕的炊烟,漫过这座城市的上空,  袅袅地,向天的那一边远远荡去。一会儿顺着风的姿势,又偏离了它既定的去向。向东或向  西,始终沿着一种既定的规则,或者说是规律。我在这时突然想到一个词:似曾相识。      我看不见远方,见不着那片天,许是距离太远了。那是城市的某个小山村,或某个工厂,我  都不好猜测。这是在城市呢。站在城市这一方,目睹这一切,极易让人想起山村的清晨。念  想总不谋而合。                                     山村的早晨,寂静得很,这种  味儿无法形容,这在小时候易体味到。它不同于遍布城市的喧嚣,或马达声,或鸣笛声。那  种静,是独特的。是寂静中的一种宁静,朴实,亘久。那时的乡村,时有飞鸟在树梢头鸣啭,  有鸣虫在池塘里浅奏;这不是一种闹,而是一种静的衬显。沐浴在这种静谧中,倾听着周身  地一切响动,心胸是开朗的。其实这么说时,我对自己形容的这种静,还觉不贴切,似乎还  没说出那个味儿,很无奈。     乡村的鸡鸣晨叫,拉开了新一天的序幕。一般说来,半  夜里,鸡是要叫好几遍的,一个钟头,次把左右。尤在天亮前这会儿,最为彻耳。这时起得  早的多是些勤奋的老农,我不知说老农合不合适,但我那时的村庄确是这样。或爷爷的,或  奶奶的,多有早起的习惯。去田里或地里,干活什么的,多为爷爷。去菜园里摘菜,浣洗或  做饭的,多为奶奶。我记得那时我还小,偶尔起得早,就满田岸或池塘旁瞎转悠。偶尔,站  在池塘边,呆呆地看着乡人洗衣裳,或用树枝斗着水里的小鱼小虾什么的。这时,就有乡人  从我身旁经过,出于好意,他们时而警醒我一两句。我笑了笑,并不在意。我远远地看着他  们的身影,落在了乡间小道上,十分明晰。几丝晨阳红彻了那一片天,舒朗有甚。     除  了“雄鸡司晨”的晨声外,还能听见些卖菜小贩的吆喝声。有时,人还没起来,躺在床上便  能听见这声响,回荡着整个村子,一浪又一浪。当然,还有卖早点的,像馍馍之类的。这在  那时岁月,挺受人喜爱,因为村人自做的,不多。那时的乡村,做这种小生意的人,不多见。  村人节约着呢,似乎总舍不得花销。至少我如此认为。记忆里,我母亲遇上好心情,会卖这  些小菜和早点,这会让我乐上一番的。                                       暧暧  远人村,依依墟里烟。狗吠深巷中,鸡鸣桑树颠。用陶渊明的这四句小诗,来形容乡村的寻  常日子。特别是清晨,最贴切不过。无论是从乡村的东边到西边,还是北边到南边。景象壮  阔着呢。我很喜欢这味儿。     我儿时的村子。门前有两口池塘,常半湿半干的,似乎  缺水,八成没错儿。特别是到了夏季。池塘干枯不成形儿了,剩一撮水,扎起裤腿,人就过  去了。人走过的半塘底,塘泥酷似一座座假山。脚发力一踢,土飞沫溅的,小孩子喜欢玩这  样的游戏。村子的清晨,孩子的嬉笑声,常从这里传来。     干枯的塘腰畔,有绿油油  的青草,葱绿一片。给耕牛作草料,正好。那时,起得早的放牛娃,就把水牛赶到这块地上,  水牛的咕噜声,似震动了整座池塘。倘若看见水牛的那个悠闲味儿,不羡慕,才怪呢。我就  曾这样想过。那时我也放过牛,也走过干枯的池塘,踏过那青草地。有时,怕牛跑了,干脆  就把牛绳挽在一块大石头上,从塘底拔起来的。然后呢,就站在塘岸,自由活动去了。或采  野花,或追蝴蝶,记不清了。                                      当晨曦渐渐亮遍了整个东天,山村的寂静,就凸显在一层活跃中景气中了。在半山地劳作的  乡人,有时累了,为了补充体力,隔着远山,不停地喊着卖早点的小贩儿;在菜园里活动的  乡人呢,不时叫着他们的娃儿送去篮子装菜,许是事先并没打算摘菜,只想整整园子;在田  野里耕田的乡人呢,偶尔,也喊着他们的娃儿,送去什么需用的工具。     早饭时刻,  乡娃站在村前,喊各自的父母亲吃饭,是一道别有的景观了。这时,隔山畈的勤实人,见邻  村人回去了,这才肯走。大家争先恐后的抢时间呢。这在农忙时节,多见。走在晨曦里,和  路人聊天,村人心里是踏实的。活干了,回去吃饭,心底就是不一样。我记得有时,帮家里  干活,就曾有这种踏实感。应该说,那时小,有这种感觉,相当难得。后来,长大了,没干  过类似的活儿,就不曾有过这种感觉。                                     岁月飞    逝,站在城市的一方,望着眼前的这一缕缕炊烟。想起那时的岁月,我心底仍能感觉到那幽  幽 的 山 村 , 那 清 晨 里 的 声 音 , 隔 得 很 远 , 却 络 绎 不 绝 。                                        2008-4-7 随笔